早上回来时，你注意到一场斗殴正在发生。

    ——更准确地说那只是单方面的殴打，在你家门前不远处拳头正落下来，那种rou和rou碰撞的闷响在挤来挤去的喧嚣里不那么触目惊心，但依然让你的肋骨感觉跟着发疼。几个盟军（说不清是哪一国的盟军）试图挽回大厦将倾的秩序，但那无济于事。好几只鞋子已经被踩掉在地上，可人们依然还在拼了命往前挤，活像后浪推着前chao。

    “先生们！冷静——冷静点儿！别忘了《日内瓦公约》！”

    发育不标准，你想，说不定是个英国人。

    除了他的同伴们没人应和他，但你听见好几声响亮的“滚他妈的，日内瓦公约，”。那个盟军士兵开始抛弃得体口吻，他飞快地说了一句英语——从语调判断大概是脏话。

    没人规定哪天会发生这种事，或者还不如说这种事每天都在发生，让大多数人（比如你）已经习以为常。自法国解放以来人们试图从每一个角落挖出潜藏的德国人——游行、殴打，或者干些别的什么，总之不会让德国佬好过。你弄不懂为什么法国人对这些德国战俘格外严厉苛刻，说不定是因为战争期间他们太快地失败，有辱民族尊严。

    “刽子手！”　人们喊着，“妈的，罗兹集中营那些事儿足够军事法庭送你下地狱，德国猪猡，你们才是最该被，rou体毁灭，的那一批！”

    罗兹集中营，那个熟悉的字眼让你抬起头。

    隐约能看见那是一小串战俘，但第一个首当其冲，女士们用提包和口水当武器，男人们则直接的多，所谓的“拳头招呼”。要从那一群混乱的人堆中看清被卷在风暴中心的是谁实在有难度，那不是件容易的事。你用肩膀开拓出一条狭小的通路。你是个女人，这帮了你大忙。那些愤怒的男人们稍微让开了一点儿，让你能挤进更深处。

    你看到了一张还算熟悉的脸。

    罗兹集中营上尉维尔纳·冯·凯特尔，贵族出身的年轻军官，他曾经在演出结束后和你碰杯，曾经用手枪枪毙过你的同胞，也曾经不止一次从通往毒气室的道路上拦下几个老人告诉他们“不用去洗澡了，我那里有事情要做”。

    他是个十恶不赦的混蛋吗？你不知道，更大的可能是你永远也无法为这些下定义。他杀过一些人，同时救过另一些，你们说过话，不止一句，甚至算熟人。

    而现在他的衣领被好几只不同的手揪着，他们把他推来推去，来自不同方向的力量让年轻的上尉像只找不到该往哪转的陀螺，而同时有好几条鞭子狠狠抽打着他，让他不得不举起手臂尝试着护住头部。他沉重而剧烈地喘着气，每一口都像是最后一口。那头金发黯淡无光。

    你觉得那一幕相当眼熟。

    一个多年前的景象莫名其妙地跳进你的脑子——那得是十多年以前，你在傍晚经过一个街角，听见哀鸣和呜咽。但同时还有叫声，踢到什么东西的闷响。

    在你往里看的时候，你发现那是几个男孩。你的同班同学。他们包围了一条流浪狗，用鞋尖猛踹它的肚子，在它想往外跑时用十足力气踢它的脑袋，看它绝望地试图换个方向逃跑，然后为那种打着圈乱窜的笨拙开怀大笑。它咬过人，活该被打死！

    真的吗？也许吧，但那让你的胃开始泛起恶心。你看见那条狗的嘴巴边吐着热气，滴答出一点儿带着血的唾沫。第二天路过那里时你情不自禁地往里看，它死了，平平地侧躺在地上，扁平得像是张纸片。

    那种不舒服的感觉更加明显了。

    也许不少人确实该遇到这种待遇，但凯特尔上尉……他有罪，罪孽深重，但至少他应该被留到军事法庭。

    但在你做什么前，你听见了一个声音。

    “维尔纳！”　他喊，不是姓氏而是名字。在法语的海洋中那句德国口音明显得要命，就像突然在黑暗里生了堆火。喊话者同样声嘶力竭，要在一片混乱中发出自己的声音就必须如此。他往前挤，让自己也出现在包围圈的最中央。

    这让你能看清他——完全偶然，猝不及防。

    尼斯一月的晨雨让一切都包裹着一种苍白的冷气，而淡金色的头发和漂亮的蓝眼睛就这么突兀地闯入你的视线，冰冷chaoshi的室内因此烛光乍亮。他看起来大概二十六七岁，血统高贵的代名词，德国人“进化论”的顶尖产品——看他一眼足够让人能立刻联想起不少德国军官，希特勒党卫军或者别的那些，英俊的、冷酷的年轻人。

    看起来他足够被照进那些宣传画，你想，下面标上“我们的年轻人”、“优质人种”之类的宣传台词。周围的法国人显然也这么觉得，他们盯着他，像看着另外一个该被扔进战俘队列的人。

    但他穿着英式军装。英国皇家空军，你看着他的肩章，三道竖纹，中间那道最细。那代表空军少校，足够让他暂时远离拳头的威胁。

    你又盯着他看了一会儿，有种奇怪的感觉开始在你心里上升，太过罕见，以至于你最开始几乎没弄明白那是什么。但是几秒之后，大脑告诉了你答案。